Pingos geometricos...

Repara como chove la fora... como cada pingo cai e se dissolve no parapeito da nossa janela, como cada poça parece almejar ser um rio, e como cada nuvem descarrega ferozmente as suas lágrimas.
Este chá que enrosco e entrelaço em minhas mãos, tem como função aquecer um peito e reconfortar uma alma. Assim que o encosto aos lábios e sinto o seu sabor adocicado, relembro que há vida por entre a lágrima de uma nuvem, que cada porção de terra molhada dará a luz um ser, que alimentará muitos outros, que ciclo vicioso esse que nos envolve, impregnado de vida e morte, principio e fim.
Esta sensação reconfortante é agora um incomodo, e a chuva parou, o solo absorve para si os sonhos de toda uma poça, de toda uma gente. E eu? Bem, eu sou so umas mãos entrelaçadas que respiram o doce calor destas paredes que me envolvem, e cujos dedos brincam, traçando linhas quase geometricas, seguindo estes pingos que escorrem na janela do meu quarto.

Podes vir, e dá me o teu pior..

Rebentam em mim, percepções inconcebiveis de uma realidade inexistente. Poesias mortas e secas planam na doce brisa da minha loucura.
Fisicamente inconcebivel é essa subida ao mais infimo de cada um de nós. Na verdade, de que me serve essa luta constante, se o fim é sempre o mesmo? Estes punhos já sangram de cansaço, mas o sonho... esse nao chega!
Com firmeza rejeito baixar a cabeça como um fraco. Seria tao simples, e todos o fazem, ouvi dizer inclusive que está na moda... Porém, a minha arrogância está acima de tudo isso, e sem medo ou pudor, foco um fim, não o meu.. o dos fracos. Aqueles que não se encontram por muito que procurem.
Lanço uma gargalhada no texto e acendo um cigarro, reparem bem como a poesia esvoaça ao fundo.. é seca, é futil. Mas tentar é de louvar e desistir é uma boa forma de negar o obvio.
Reparem a poesia, e um pouco mais abaixo quem está? Vislumbro seres que se contorcem como lesmas... ahaha, aqueles que pouco acreditam, que pontapeiam para canto as suas opiniões deixando-se levar pelas vozes dos outros... Estão ali, bem ali no meio de tudo que é igual a nada, estão a formatar mais umas caracteristicas, e como se contorcem.. tanta lama, tanta lesma!!
CHEGA!! Enoja-me este cheiro a ratos. Prefiro o doce aroma da poesia fresca, e apesar da tinta desta caneta ter secado, eu troco a carga e recomeço. Não, melhor!! Eu continuo, porque não voltarei ao principio, as riquezas que existem, serão polvilhadas pela doce mão da vontade.
Sigo regando estas palavras com sangue, suor e lágrimas. E ergo bem alto estes punhos, que apesar de estarem em carne viva, estão prontos para uma nova luta.